Господь я художник, который больше не хочет и не может рисовать. Но единственное что я ещё хочу нарисовать - это Ты. Но я не видела Тебя и не знаю какой Ты на самом деле? Какой ты не придуманный? Какой Ты настоящий? Ты красивый и с голубыми глазами? Ты в белой ослепительной одежде? Ты не преступный свет? А может Ты в моих чувствах, когда я плачу от Твоего невидимого и неуловимого прикосновения? И слышу в ответ:

«ДА ЭТО Я! НО ЭТОГО ТАК МАЛО, ЭТО НЕ ВСЁ! Помнишь, выходя из метро, ты видела молодую женщину, которая держала табличку «Помогите мой сын умирает»? Это был Я. Помнишь Я стоял на ступенях слепой и ты каждый день проходила мимо. Помнишь я был без ног, и ты каждый раз спускаясь в метро, видела меня, Иногда ты давала мне гривну или две и быстро убегала. Я был в твоёй мама, когда она не могла говорить и была совсем беспомощной. Я в твоих детях, которые всё ещё ищут любви. Я в ближнем твоём. ПОЧЕМУ ТЫ НЕ УЗНАЁШЬ МЕНЯ? Нарисуй Меня словами или красками. НЕ мой канонический, безжизненный  лик с красивыми тонкими чертами и застывшим взглядом, как видит Меня мир. Нарисуй, так как я открылся тебе»